И, видимо, им суждено было родится. Ведь с самого детства я столько стихотворений прекрасных поэтов слышала от моей мамы, которая могла мне читать их часами во время наших прогулок. И первые свои стихи я написала лет в пять, причем они были очень взрослые по форме. Но потом наложила табу на «стихоплетение» на долгие годы — не смела.
Но на семена поэзии, посеянные в мою душу мамой и ее стихами, книгами поэзии и прозы, которую я тоже воспринимаю как поэзию другой формы, пролились страсть, любовь, красота окружающего мира, радость и горе. И взошли «ростки», которые я уже не стала выпалывать. Сначала неожиданно для себя запела новорожденному сыну колыбельные собственного сочинения, затем ожили стихи. Потихоньку стала записывать.
Первыми моими судьями стали дорогие мне люди. И, конечно, мамочка, которая была очень талантливым человеком и поэтом.
Стихи возникают как дождь. Иногда как свежестью повеет, не можешь заснуть, значит, будут стихи. Или вдруг неожиданно обрушиваются ливнем. То, как раскаты дальнего грома начинающейся грозы, слышишь сначала ритм. А еще облаками над головой не дают покоя образы, может, для кого-то необычные, но мне близко ахматовское их определение: «По мне, в стихах все быть должно некстати. Не так, как у людей». А соскучившись по стихам, жду их и вызываю как заклинатели дождя.